На ведьмострочники принесли исполнение заявки Эмгыр/лже-Цири, от которого у меня настолько пригорело, что я уже второй день кипячусь Настолько, что я в 7 утра не выдержала и написала свой вариант Но поскольку там под строчником я свое недовольство высказала, нести его туда будет чем-то вроде "смотри, как надо", а я еще не настолько сноб. В общем, A_Coronaria сказала, чтобы я несла в днявочку, так что вот.

208 слов
Солнце — Великое солнце Нильфгаарда — уже закатилось, но сумерки еще не сгустились, и ночные лампы пока не освещают полутемные коридоры. Цири — Цирилла, жена императора Нильфгаарда — идет хорошо знакомым путем, слушая собственные приглушенные ковром шаги и вдыхая распространяемый ею после горячей ванны цветочный аромат.

Ее царственный супруг, Пламя, которого все боятся, сидит, развалясь, в кресле, но взгляд его темен и пуст, как те коридоры, которыми она сейчас следовала.

— Вы чем-то опечалены, Ваше величество? — невольно срывается у Цири вопрос, и она даже успевает пожалеть, что так грубо нарушила покой императора.

— А, Цирилла. Просто задумался о завтрашнем дне, — отвечает он и, усевшись ровнее, привлекает ее к себе на колени. — Садись ко мне. Ты хорошо себя чувствуешь? Ты бледна в последнее время.

Его рука нежно оглаживает щеку, и сердце у Цири замирает на секунду.

— Все хорошо, Ваше величество.

Она сглатывает, снова ощущая биение пульса. Завтра, Цири скажет ему завтра, что скоро у Империи будет наследник. Или послезавтра. Не позднее следующей недели точно.

А пока она еще чуть-чуть понежится в его внимании и ласке. Потому что рассчитывать, что Император и в будущем, когда получит желаемое, станет тратить на нее свое драгоценное время, по меньшей мере наивно. А Цири давно не такая, ее хорошо научили не путать небо со звездами, отраженными ночью в поверхности пруда.

@темы: писачки, под белой чайкой, Мой Император, Ведьмак